Разговор

Полина Рузанова. 17 лет. г. Зеленогорск, Красноярский Край.

Разговор
Не ведут разговор о страстях,
А тихонько беседуют дамы.
Ветер буйный они простят,
Что терзает оконные рамы.

Развевает страницы альбомов,
На которых счастливые лица.
И чуть слышится голос районов,
А в ногах тихо кот копошится.

Приобнявши друг друга за плечи,
И шепча свои бренные дни,
Не узнают, что после их встречи,
Красной нитью связались они.

Восхищаются леди поэтами,
Что о жизни писали, горя.
Их касания бережно-трепетны,
А в глазах золотятся моря.

Вокруг ветер не шепчет газетами-
Чтобы в душах огонь их не гас.
Они делятся кротко секретами,
Не роняя стеснительно глаз.

Да, у каждой своя история,
И у каждой свои мечты,
Но вокруг кружит запах цикория,
Снятся им безмятежные сны.


Письмо
Дорогой мой.
Ты знаешь, война затянулась
И тебя не вернула домой.
Обреченные судьбы столкнулись
Ярких звезд рой упал над землей.
Но ничто не стоит на месте —
Жизнь прошла через страха порог
И за что вы боролись все вместе
Совершилось в назначенный срок.
Дорогой мой,
Ты знаешь, тебе о грядущем
Говорю, разливаясь рекой
Где был гул от снарядов гнетущий
Детский смех лишь тревожит покой.
И на полках в любом магазине
Твой любимый лежит шоколад
Ты так верил, что каждый в мире
Наслаждаться им будет рад.
Дорогой мой,
Ты знаешь, пылаем в пожаре
Новостных ненавистных статей
Но я слышала мальчик маме
Говорил, что любовь всех сильней.
Я ведь помню, спустя эти годы,
Прижимая твое письмо.
Ты со мною с каждым восходом
Навсегда у нас сердце одно.


Ноша
Закрыв глаза и взохнув устало,
И зачеркнув все свои штрихи.
Ты прошептал, что так мало надо,
Лишь бы писать и писать стихи.

И чтобы рифма ложилась складно,
И чтобы смысл был между строк.
Но карандаш ты отбросил неладный —
Не дал талант этот чертов бог!

И не танцуют в цветах балерины,
Не пахнут рожью родные края,
Однообразны в музеях картины,
И не твердишь в голове: "Ты да я".

И если было б всегда так просто,
Чуть захотел и готов стишок.
Укроет жизнь мосты толстой коростой,
Что каждый гений когда-то сжёг.

Не размышляй ты о рифмах, покуда
Все чувства сами тебя поведут,
И ты в звуках разбитой посуды
Вдруг опишешь прекрасный этюд.







Сообщение (*):

Комментарии 1 - 0 из 0