Мальцев Игорь. Всё ближе берег

* * *

С ночёвкой так: палатка, сумки с весом...
Бамбуковые удочки несу...
На самую широкую косу —
Устанешь по песку скрипеть до леса.
Натащим дров, а ночью от костра
Взмывают искры, тая между звёзд
Медведицы, засмотренной до слез...
От дыма. Так смотрел бы до утра...
На Волгу и на берег отдалённый,
Где химзавод курящим маяком
Торчит как флаг рабочего района;
Бурелый дым уносит ветерком...
Везёт нам: ветер правильный — от нас,
И воздух чист, хотя и полон мошек.
Пройдёт баржа и оживит атлас
Ночной воды мерцающих дорожек.
Я в линзу набегающей волны
Бросаю луч фонарика мгновенно —
И на меня глядят из глубины
Зубастые создания вселенной.


* * *

По лону солнечной реки
Скользит мотор над бездной плёса;
Лучей волшебные пучки
Куда-то вниз уходят косо.

Вдали — белёсая коса
На синем фоне переката.
С утра там чайки, чудеса,
Хороший клёв наверняка там.

Затоки живностью полны.
Всё ближе берег, ждать недолго.
Вон там — косичками волны
Босой песок ровняет Волга.

На расстоянии броска —
Сверкнуло дно. По грудь? По локоть?
Его стиральная доска
Вот-вот коснётся нас полого.

Разливом мнимой тишины
Вдруг обрывается вибрато.
Мы дышим воздухом иным.
И так не хочется обратно!


* * *

Июньский пух висит, почти не весит.
Горячий воздух города упруг.
Гляжу на небо: там секунд за десять
Парящий коршун замыкает круг.

Фигурной скобкой притворилась птица.
Мне светофор зелёным подмигнул.
Я постою, не буду торопиться,
Чтоб не терять спокойную волну.

Зачем кружит под солнцем он подолгу?
Простой азарт — чего-нибудь добыть?
Для красоты? Он сверху видит Волгу,
А до неё мне полчаса ходьбы.


Пицунда, третье ущелье, конец 80-х

Слегка штормит. Из лодки — вон,
Скорей на берег и в ущелье!
Сперва понятный шорох волн,
Но вот и лес. Оглох ужель я?

Откуда здесь шипящий фон —
И сверху, и со всех сторон?
Неужто уши заложило?
Верчусь, как будто сзади шило.

Так шум полуденных цикад
За шелест волн я принял с дури.
Их позже выключил закат, —
И звук ручья всю ночь дежурил.


* * *

В Пицунде вечер. Замерли цикады,
За целый день уставшие прибой
Тащить за шкирку в лес, а Волгограду
Поют сверчки. Поют для нас с тобой.

Протяжные аллеи оркеструя,
Они прогулок летние пути
Записывают в память. И беру я
Оттуда всё, что хочется найти.


Игорь Валерьевич Мальцев. Волгоград.







Сообщение (*):

Комментарии 1 - 0 из 0