Встреча

Год давний. Августовский вечер.
В истоме сладкой дремлет дом.
Отложены дела. Ждёт встреча:
На столике — случайный том.

А впрочем, так ли уж случайно
Попала эта книжка в дом?
Ведь в нём — роман, покрытый тайной.
Мы в школе слышали о нём:

Писатель разобрался плохо,
В чём правды истинной исток
И в судьбоносную эпоху
Писал не так и не про то...

Булгаков был одним из многих,
Кого "учили жить" тогда.
Их строчки трудною дорогой
Прорвались к нам через года.

Свою привычку не нарушив
Суть раскопать всегда во всём,
В Москве на рынке у старушки
Приобрела опальный том.

Листаю, отложив дела -
И жду с сарказмом злобы, фальши.
Растяпа масло разлила.
А дальше что? Ну что там дальше?

И вдруг случается минута:
Я с удивленьем замечаю,
Сарказм уходит почему-то.
Я — не листаю! Я — читаю!

Остановиться слишком поздно.
Качает полночь и несёт.
Что дальше? — Звёзды! Только звёзды
И упоительный полёт.

Герои все почти забыты.
Я вся во власти колдовства.
Кровь будоражит Маргариты
И сладкий ужас ведьмовства.

Хмельная, шалая свобода
Заворожила, увлекла.
И так сложилось, что на годы
Мне в душу и в судьбу вошла.

Дорога жизни не поката,
Но памяти не изменю.
Не двадцать мне — восьмой десяток.
Ту встречу бережно храню.