Ты снова спросишь, где моя любовь
Любимому и любящему супругу Денису.

Ты снова спросишь, где моя любовь.
Скажу: « Устала… Не сейчас… Не время…»
Мне не найти ответов этих вновь.
И не моё — твоё, ведь, в этом бремя.

Ты скажешь мне, что без меня погиб,
Что голос мой тебе, как прежде, нужен.
Прости, таков судьбы моей изгиб —
Ведь я — поэт. Любовь подобна стуже.

Ты погрустишь, и в безответной мгле,
Продолжишь поиски своих ответов.
Но в каждой рифме чувства о тебе.
Никто, кроме меня, не видит это.

Ты снова спросишь, где моя любовь —
Невыносим тебе мой миг молчанья.
Скажу: « Не сбросить мне моих оков…».
Таков мой мир: стихи в моём сознанье.

Не знаешь ты: покуда я пишу,
И в каждой строчке бьётся моё сердце —
Тебя люблю, тобой одним дышу.
Стихи — в любовь мою простые дверцы.

Немые доказательства любви.
Они всё скажут за меня. Не надо,
Ты душу ожиданьями не рви.
Моя любовь всегда с тобою рядом.

Ночные прогулки
Ночные прогулки по сонному парку…
Шаги в задремавшей тиши…
Аллеи, тропинки и серые арки…
Те встречи забыть не спеши.

Молчи, о них вспомня. Храни, словно тайну.
Найди им в душе уголок.
А тропы немые надеждою станут
Для новых встревоженных строк.

И новым волненьям, и новым свиданьям
Подарят свою тишину.
Ночные прогулки — безмолвные тайны.
Я в темени их утону.

И тонкие ветви, скамейки, качели,
Фонариков тусклых огни —
Всё помнит любви и разлуки метели.
И ты из души не гони.

Милые улицы
Милые улицы, тихие, сонные.
И паутинки тропинок короткие.
И синева в небесах громко-звонная.
Птичии трели: чуть слышные, кроткие.

Тот же фонарь: с жёлтой лампою треснувшей.
И у скамейки черёмуха спелая.
Помнишь ли, зимней наполненный свежестью
Вечер, где в холод любовь так не верила?

Слушала тёплых дыханий волнение.
Хруст под ногами снежка белоснежного.
И, разбивая улыбкой сомнение,
В счастье поверить просила по-прежнему.

Помнишь ли, вечер тот, улица милая?
Странно, но счастье, казалось, не кончится.
Лихо умчались снега серо-крылые,
С ними любовь — в это верить не хочется.

И вот теперь, по аллее разбуженной,
Тихо пройдусь я, с печалью о чувстве том.
Лету не стать той любовью простуженной,
Скоро-расстаявшей, с первым его теплом.

Мои дети (о материнской любви)
Было холодно. И в душе зима,
Хоть горели звёзды уставшие...
... Но от них тепла не ждала сама,
Не тянула руки озябшие.

По песку брела полусонная.
Вдаль волнам кричала и плакала,
Робким шёпотом окрылённая,
Называла их песни знаками.

А потом, вдруг, всё замерло вокруг.
И тоска в ветрах затерялася.
Выпал холод камнем из моих рук.
И рассыпалось... Расплескалося...

...Небо, словно не видя берега.
Тишиной бездонною вырвалось!
И, как бусины с нитки жемчуга,
Мои дети с неба посыпались.

Словно град, раскатом да грохотом!
Прогоняя грусть безответную.
Сладким голосом, звонким хохотом,
Покатились в руки все четверо!

Научили верить, любить, мечтать
Хрупкий мир мой, теплом разбуженный.
И дарить любовь. Ею исцелять.
...Мои дети — мои жемчужины.