Вечные огни

Мне до моих дедов не дотянуться,
Хотя они вовеки не проснутся,
Но лишь от них приму укор, совет...
Так каждый появившийся на свет,
Своих корней окажется достоин.
Мы не причём, да так уж мир устроен.
"Не бравый вид, но честные дела."
Метель времён не все их замела,
И ненапрасны! Те, что канут всуе,
Придут на ум однажды, нарисуют
Карандашом у кульмана, в тетради.
Зачем живём? Других, однако, ради,
Которые когда-то и про нас,
Не думая, мечтали каждый час:
О, вы ли, драгоценные потомки!
Мы все нежны, и все у ломкой кромки
Судьбы своей, для всех путём похожим
Шагаем. И цветок любви положим
К ногам ушедших. Так ли? Строй велик.
И к бесконечности заведомо приник.

Мне до дедов моих... Простят они!
Беду сожгут их Вечные огни.


У стен Кремля...

То — быль и сказка. Стенами Кремля
Очерчен день, а талая земля
Усталости не ведая, полощет
Себя в реке. И красной стала площадь

Не от побед, что видимы рассвету,
А от того, что лучше места нету,
Ни там не тут. Неведомые дали
Того боялись и о том же знали,

И потому негаснущим огнём
Звезда тоскует день и ночь о нём.
О том мальчишке, что любил Москву.
И вечным сном на подступах заснул...


С боем Курантов

Чёткая строчка росы на травинке...
Помню:"Москва!" И из душной кабинки
Мчится навстречу Курантов Кремля
Музыка сердца. То зная, земля
Знак о себе подаёт ежечасно.
Как же?! То... было? Но было прекрасно!
Стрелкой секундною дождь за окном...
Коли сказали б, что будет потом,
Как бы я жил?! Чтобы всё— не напрасно,
Чтоб не забыть, а запомнить о разном,
Том, что бывало обычным в стране,
Той, от которой осталось во мне:
Вера в хорошее, в славу добра,
В то, что с утра — на работу пора,
В честь и уверенность в завтрашнем дне, —
В то, что негоже стоять в стороне,
Если кому-то неважно иль грустно,
Плохо на сердце, и скучно, и пусто.
Чёткая строчка росы на травинке,
Голос отца... Стоя в душной кабинке,
Трубку держал я, направленной к башне
Спасской, чтоб слышал, не думал о страшном.

С боем Курантов идут, словно в бой,
Славные люди. Об этом с тобой
Нам забывать на минуту нельзя.
Жизнь — не про это. Недаром. Не зря.