И ветер, влюбленный в природу

Ника Железникова родилась в 2000 году в Москве. С 2018 года — студентка Литературного института имени А.М. Горького (семинар М.М. Попова). Публиковалась в сетевых журналах «Флаги», «Прочтение», «Лиterraтура», «Формаслов», на порталах «Полутона», «Год литературы», Soloneba, в литературных журналах «Москва», «Воздух». Попала в шорт-лист молодежной поэтической премии «Цикада» (2021). Участвует в благотворительной инициативе «Стихи на заказ». Живет в Москве.
В парке
золотоглазые кусты глядят из-за спин деревьев.
лиловый лилейный дракончик замечен в траве.
ave, животное цвета!
как называется это растение?
тень и я,
мы идем медленно вдоль этих прозрачных мест.
лес сбросил вес.
лес поднят на воздух,
он дышит звенящей бронзой,
и разлит над ним бирюзовый чад.
заплаканные глаза березовым чаем слезоточат.
вот бы положить взгляд
леса
в гербарий.
герб армий древесных трепещет,
весь в трещинках
пятипалый кленовый флаг воздет — о звезда завялой аллеи,
ленные ели, лоно валежника (влагалище? лежбище?), с кем
возлежит моя осень усталая талая алая,
а я?
это безвременник, — тень отвечает не к месту (прозрачному).
зверь мой сиреневый пасть разевает — зевает — оа.
а я?..
Ветреные дни в раздумьях
1
ветвь — это весть, понятая без слов,
и ветер листву утомленную пролистывает,
держит за руку,
в каждой зеленой зеркальной ладони
прочитывая линии изломанные — заветренные вены,
заиндевевшие внешние волны.
он, неловкий, сегодня нечаянно гвоздику разгвоздил
в саднящем саду плоти
и раннее небо поранил,
кровинка в венке из вероник
плаксиво подбородок скукожила,
кожицу обжига керамической рощицы сморщила,
воздух зудит в глазницах, и хочется плакать,
но слезы азота не капают — только звенят.
слезы передаются по воздуху звуком,
но если небо молчит — это значит:
ветер целует небо в зацветшие ве(т)ки и прощения просит,
и небо прощает как вздох.
2
заводь увидела овода и овдовела,
увидела слепня — и ослепла, чтобы не видеть,
и ветер не знает, что это ее метод
справляться с невыносимостью взгляда.
кружевная ограда
сада — смятая мятная ткань распада,
позолоченная зола, изотоп топи,
дроби слагаются, слоги дробятся на буквы,
буква «з» зеленеет и зреет,
и зрение звука ее — это знание света.
разутый, раздетый — ветер спускается в заводь,
и заводь заводится с полоборота,
и бьется аорта,
буква о-бъятия распростерта
и стерта.
заводь увидела ветер — и ветер закрыл ей глаза.
3
гроздья грозы созрели, остается только их срезать.
о виноград, ограждающий градинами вины
грозные мысли дождя, — на вкус
его сок гневлив
и горек, как река,
упрекаемая
ракитами
в велеречивости.
и осоку высокую ветер за плечи держит,
чтобы навзничь опрокинуть,
когда молнии залиловеют над ними,
и имя
ее произносит раскосо,
в белесые косы носом уткнувшись,
и думает о трескучих электрических нитках,
нашитых на тучную грязную шерсть.
если ветвь — это весть,
то злость — это кость тишины,
буквы звука лишенной
и значить не могущей смысла,
поэтому — тонкой и тающей в собственном сердце,
как лед,
как огарок свечи,
как сиреневый сумрак — тревожный, бессонный,
и ветер, влюбленный в природу,
дни проводит в раздумьях: каким ее именем звать?
Осеннее
в воздухе белом что-то свистит, дрожит.
вдалеке тетива визжит
— вжик! —
стрела с косулей наперегонки бежит.
хвощ луговой — это хрящ травяной кости,
а может, наоборот,
но если яблоко потрясти — в нем семечка запоет,
если яблоко надкусить —
ничего не произойдет.
осень озябшая зябликом обернулась.
думает, как бы семечку выковырять и съесть,
но не теперь, не здесь...
мечтает о семечке и лежит.
семечку ворожит.
поцелуешь меня в макушку, пока я сплю?
я тебя не люблю, я, как птичка, тебя склюю.
(я очень тебя люблю.)
осень укрылась кленовым листом и спит.
кокон снега над нею свит —
и какой-то свист...