Я покажу тебе сосну...
Роман Геннадьевич Круглов родился в 1988 году в Ленинграде. С отличием окончил филологический факультет РГПУ имени А.И. Герцена и аспирантуру СПбГИКиТ. Кандидат искусствоведения. Поэт, критик и литературовед. Старший преподаватель кафедры искусствознания Санкт-Петербургского государственного института кино и телевидения (СПбГИКиТ). Писать стихи начал в 10 лет. Публиковался в журналах «Молодой Петербург», «Невский альманах», «Аврора», «День поэзии», «Аничков мост», «Десятая часть века», «Литературная газета» (Москва), «Русское поле» (Молдавия), «Енисейский литератор» (Красноярск) и др. Автор пяти поэтических книг. Лауреат ряда литературных премий, в числе которых «Молодой Петербург» (2009), «Золотой Витязь» (2017), «Созидающий мир» (2020). Член Союза писателей России. Секретарь Союза писателей России, председатель Санкт-Петербургского отделения Совета молодых литераторов. Живет в Санкт-Петербурге.
На могиле Ахматовой
Белка песенки поет...
А.С. Пушкин
По вертикальному стволу
Нисходит яркий зверь —
В горизонтальной смерти мглу
Не верится теперь.
То легким росчерком хвоста
Объединит миры,
То в землю шепчет что-то там,
Ладошкой рот прикрыв,
Мгновение сидит еще,
Вновь в небеса бежит...
И жить на свете хорошо,
И хорошо — не жить,
Эпохи сшив своей судьбой
В невидимую сеть
И между небом и землей,
Как белка, песни петь.
* * *
Простились сады со славой
Кленовой своей звезды,
И над куполами лавры
Сбиваются в клин кресты.
Подранок в груди курлычет.
Куда нам лететь с тобой?
Сырая земля привычней.
Останемся. Примем бой.
* * *
Старый дом из роскошных ворот
Свесил свет и полощет в канале,
Но лишь внутренней жизнью живет
И меня теперь помнит едва ли.
В интерьерных его мелочах
Обитает заманчивый дьявол.
Я там проникновенно молчал
И в игристой полемике плавал,
Много дивных ночей прокутил,
По утрам говорил с попугаем...
Дом меня, точно фильм, прокрутил.
(Да и женщину ту, полагаю.)
Как мне беды водить за носы
И с судьбою затеивать прятки,
Чтобы обувь сухую носить
И в сухом оставаться остатке?
Только все же не стоит менять
Угол зренья с его биссектрисой —
Там, за шторами цвета огня,
Жизнь красива, как порноактриса.
Дом плывет, словно праздничный гусь,
Сквозь деревьев ночных черносливы...
Хорошо, что в него не вернусь:
Слишком вид из окна сиротливый.
* * *
Я сердце скормлю голубям
И стану деталью пейзажа,
Всем корпусом полым любя
Небесную влажную тяжесть,
Хорал заходящего дня,
Неву с оловянным отливом —
Простите, родные, меня
За наглость бывать несчастливым.
Обиды отцвел пустоцвет,
И жизнь мне, как ноты, знакома —
Звучит духовой инструмент,
Дрожит тонкостенная форма.
Еще репетирую, ведь
Звучанье не выправить разом.
Не сердце мешало звенеть —
Фальшивил гордящийся разум.
* * *
Долго живу — не клянусь и не удивляюсь.
Дождь за окном в петербургском спокойном вкусе
Ждать отучает, как будто бы я не в курсе,
Ждать бесполезно. Нет ни конца, ни края
В мире предметном. Летит светлячок окурка.
Чай допиваю — царапинка на эмали.
Ангел трубит, и умершие восстали.
Рушится мир, как старая штукатурка.
* * *
Был особенно ярок
Среди белого дня
Твой последний подарок —
Твой уход от меня.
Было — раз! — и не стало.
Не воротишь назад,
Словно чашка упала —
И осколки лежат.
Если это расплата,
Что других я бросал,
Почему так крылато?
Почему небеса
Смотрят кротко и этим
Повторяют тебя?..
Сопряженье со смертью,
Полнота бытия.
* * *
Понимай, не понимай,
Но проходит месяц май,
И холодными дождями жизнь полна, хоть выжимай.
Жуй мякину, выживай...
Май подвел — так сам давай
Выпекай в своей тетради солнца пышный каравай.
За листом листок марай,
Простенькой мечты сарай
Возводи на ровном месте. Что есть выше? Выше — рай.
* * *
Говорить лишь про женщин, цветы и птиц —
Пусть не ведает мысль иных границ.
Если в жизни поставил я не на то,
Если я проиграю, то — ну и что?
Ведь тому, кто не предал своей весны,
Никакие победы и не нужны.
* * *
Как будто бы фонарь горел,
Не помню точно.
Мы танцевали во дворе
Той зимней ночью.
И тени в свете фонаря
Густы, как вакса.
И ты, и холод января,
И дактиль вальса...
На свет — и снова в темноту,
Полет, мельканье...
Снежинкой тает на лету
Воспоминанье.
* * *
Я покажу тебе сосну:
Смотри, лучистая какая.
(Не спрашивай, что я несу,
Я сам не очень понимаю.)
Июльский день звучит как тост,
А птичий звон — как щебет рюмок,
И мне всего яснее то,
Что неприлично быть угрюмым,
Ныть, словно залитый сосед.
Мир — это пир, и все мы званы.
Из ржавых сосен хлещет свет —
Осанна! Подставляй стаканы.
Хозяин потчует сполна,
Горька лишь чаша недовольных —
Обиженных, как сатана,
Себе желавший высшей доли.