* * *
Мы брали — ну и перебрали,
Затих наш умный разговор...
О чем играет на рояле
Непросыхающий тапёр?

Как у него выходит гладко,
Слащаво, все да об одном...
Играет он о чем-то гадком,
О чем-то мерзком, неродном...

О чем-то гадком, чем-то мерзком,
Неторопливо, не спеша,
Так не по-русски, не по-детски,
Что аж кукожится душа.

Я морщусь, а сосед икает,
И нужно что-то предпринять...
Пока в тапёра не стреляют —
Он не научится играть.


* * *
Этот лифт подключен к Инстаграму.
Перед тем как нажать на этаж,
Посмотри небольшую рекламу,
Где навязчивый лидер продаж
Предлагает то смузи, то снеки,
То раздельно, а то ассорти...

Я устал. Поднимите мне веки,
Отключите меня от Сети!


* * *
Рассказать ли тебе, друг мой лепший,
Про роман мой с родным языком?
Как я русское слово «ресепшн»
С материнским впитал молоком.

Как в одной из сибирских локаций
Пил крафтовый березовый джус...
Но не взяли меня в граммар-наци.
И я этим, пожалуй, горжусь.

Надо мной транспарентное небо,
За спиною то хайп, то абьюз...
На продажу всё, всё на потребу,
Я уже ничего не боюсь.

Так мне грустно и так одиноко,
Вязнет в лексике мысли полет...
Помню: бабушка в детстве далеком
О коворкинге тихо поет.


* * *
У теории струн оборвав струну,
Афанасий Фет идет на войну.

Фет идет на войну, и дрожит планета
От тяжелых шагов поэта.

Непривычно собран, изрядно лют,
Фет идет туда, где ненаших бьют.

Чтобы мир воцарился среди Евразий,
На войну идет Афанасий.

..............................................................
Так в какой руке у меня конфета?
Разожму кулак. Ни войны. Ни Фета.


* * *
На здорового мужика
Накатила печаль-тоска.

Нет, не баба. На этот раз
Тянет мужика на Донбасс.

На войне, он думает так,
Проверяется человек.
Но не так, как казенный банк
Перед выдачей ипотек.

На Донбасс! Суету отринь!
Наконец-то посмей посметь!
На войне — настоящая жизнь.
На войне — настоящая смерть.


* * *
Сонет — любимая забава!
Сто раз давал себе зарок
Не лезть в четырнадцатистрок
За этой... Как его... За славой...

Но вспышка слева, вспышка справа,
Лежишь ногами на восток,
Вокруг расплавленный песок...
В чем только держится держава...

И начинаешь собирать,
Нанизывать слова-песчинки...
По-новому, не по старинке
Идет на нерест эта рать,
Метнутся бисером икринки,
Чтоб никогда не умирать.


* * *
На доход от украинских нив,
Что покроются трупами завтра,
Эти дивные виды Мальдив
Для каких-нибудь топов Монсанто...

Я не знаю, что пьют и едят
Эти дети «порядков и правил».
Только знаю, что здешний закат
С каждым дублем страшней и кровавей.

Прикурил у Ивана Ашот,
На закат затянулся, смакуя:
— Эта мерзость сама не уйдет,
Так что, братец, придется вручную...


* * *
Словно от Донецка — фронт,
Медленней, чем страх,
Уходил тяжелый год
Стрелкой на часах.

Боли, крови — полон рот.
Праздник — горек, тих.
Уходил тяжелый год.
На своих двоих.

Стихли песни. Не до них.
Уходил, родной.
Хорошо, что на двоих,
А не на одной.

На прогулку меж могил,
В поминальный зал...
Хорошо, что уходил,
А не уползал.

Мимо денег, мимо нот,
Мимо Фермопил.
Всё. Ушел тяжелый год.
Новый наступил.
01.01.2025