Тяжелые плоды
Алексей Алексеевич Шорохов родился в 1973 году в Орле. Окончил Орловский педагогический университет, Литературный институт имени А.М. Горького в Москве и аспирантуру при нем. Книги переведены на разные европейские языки, изучаются в университетах США, Сербии и Болгарии. В качестве поэта и военного корреспондента ездил на Донбасс с 2015 года, выступал перед бойцами НМ ЛДНР, в библиотеках и вузах республик. Член Союза писателей России с 2001 года. С 2004 года — секретарь Союза писателей России. Заместитель главного редактора журнала «Отечественные записки». С января 2023 года пошел воевать добровольцем в отряд специального назначения «Вихрь» Георгиевской разведывательно-штурмовой бригады Союза добровольцев Донбасса. В июле 2023 года в боях под Бахмутом был ранен. Награжден медалями Министерства обороны и Министерства культуры РФ.
* * *
Слава Богу, слава Богу —
Боль проходит понемногу.
Ветер дует, снег идет,
В Антарктиде тает лед...
Жизнь проходит понемногу.
Все когда-нибудь пройдет.
Все когда-нибудь случится.
Всем когда-нибудь в полет.
Надо только доучиться,
И — вперед!
* * *
Д.Ильичеву
Каждый день — как по краешку бездны.
Год за годом — вперед и вперед.
Будто кто-то прямой и железный
Там, внутри, в напряженье живет;
Будто тянет протяжно и глухо,
Как открытая ветру струна,
Эту песню, что слышу вполуха,
Что кому-то на свете нужна.
Каждый день выхожу я из дому,
Будто с поезда ночью — в пургу.
И боюсь, что родных и знакомых
Сквозь метель разглядеть не смогу!
Все теряется в вихренном танце
Загустевших, как соты, минут:
Сотни лиц, переулков и станций,
Где нас, может, добром помянут.
Только кажется, что бесполезней
И быстрей все мелькает во мгле...
Мы давно уж несемся по бездне,
Как когда-то неслись по земле!
* * *
Вик. Бородиной
Душа, как сад, роняет первый цвет
И алым ветром порошит в зарю.
И только счастья — не было и нет!
А я опять о счастье говорю.
Как нет любви земной, что без конца,
Которой с детства мы уязвлены.
А есть смешные глупые сердца,
Поющие в предчувствии зимы.
И есть великих сроков череда,
Когда под знаком славы и беды
Пред тем, чтобы угаснуть навсегда,
Качает сад тяжелые плоды.
* * *
«Еще живу, и двигаюсь, и плачу,
И в злобе дней еще чего-то значу.
Пою и пью под солнцем и луной.
Еще ценю и шутку и удачу...»
Как будто жизнь отсчитывает сдачу
За ту любовь — не встреченную мной.
Предзимье
К.Самыгину
И всюду будет жизнь, как валенок без пары,
Забытый у плетня в преддверии зимы.
Куда б ты ни уплыл, какие б злые чары
Тебя ни унесли на колеснице тьмы —
Везде отыщешь кров, просевший от заботы,
Везде одни и те ж морщины на челе,
Да горький самогон, как пасынок свободы,
Да сиротливый быт, глядящий из щелей.
Но близко торжество твоей глухой равнины:
Вот-вот, еще чуть-чуть — и озарится вся
Под низкою луной, средь звездной ночи дивной,
Нездешней красотой и снегом просияв!
Норд
С.Б.
Я упал в эту осень, как с праздничной масляной горки!
Где вы, руки мои, где вы, ноги? Не чую земли!
Полной грудью вдыхал ее воздух сладчайший и горький,
И осенние листья подошвы мои замели.
Что мне делать с тобой, моя мировая отрава?
Где ты, лето мое, где вы, зимы и весны мои?
Появляется осень и ставит избранников справа.
Остальным хоть запей, хоть рыдай и напрасно моли.
Зацелован тобою до самых до рыжих отметин.
Русским викингом кличут меня, и спасибо на том.
Твой приход, как ладья, и след ее долго заметен
Средь синеющих рек, зарастающих снегом и льдом.
Я упал в эту осень, чтоб встать в полный рост в эту зиму.
Нашим женам варить твоих листьев сладчайшую падь.
Отплывает ладья — чьи-то души валькирии примут.
Ну а нам еще год у причалов заснеженных ждать.
* * *
В.Юдину
Все грустней, мой друг, все интересней
Этой жизни искренний финал.
Хорошо б ее, конечно, — песней!
А потом бы можно и в пенал.
Ведь неважно, сколько пишет ручка —
Целый месяц или уйму лет.
Важно, что таила эта штучка,
Важно — написалось или нет.
Ночной пожар
Ген. Полякову
Тьма за окнами — тьма, а не марево
Беспокойных больших городов.
И огромное страшное зарево
Средь ночных неподвижных снегов.
С каждым шагом тревожнее дышится,
С каждым метром — навстречу беде.
Вот сирена пожарная слышится,
Вот промчались... Но где это, где?
Ничего не видать за деревьями!
И зачем мы оставили дом
И бредем нежилыми деревнями
По дороге, покрывшейся льдом?
Что нас выгнало в поле с товарищем?
Что мы ищем в морозной ночи?
Вот проходим с опаской над кладбищем,
Где могилы неведомо чьи.
Все тревожные мысли проносятся.
— Боже правый, прости, не суди!
И лишь пламя до неба возносится,
Как молитва из грешной груди.