Светится

Стихи являются обычно ночью,
И смотришь в темноте, спугнуть боясь,
Как возникает, видима воочью
Из светлых слов таинственная вязь.

И ты глядишь с благоговейным страхом,
Как вычурно изящна и легка
Необъяснимо элегантным взмахом
Невидимая пишет их рука.

И записать необходимо срочно
Слова, что ты увидел в темноте,
Ведь утром даже будут они точно
Такие же, но все-таки не те.

Не будет в них неуловимой тайны
Подкрадывающихся полуночных снов
Из в темноте увиденной случайно
Светящейся ажурной вязи слов.


Не свое

Черпая в сюжетах чужих вдохновенье,
Средь вечных, и тех, что рассыплются в прах,
Все чаще найти я пытаюсь забвенье
В чужою рукой возведенных мирах.

В глазах воспаленных полуночных бдений
Набросков я будущих вижу штрихи
И словно мотив неземных песнопений
Мне странные слышатся чьи-то стихи.

Ступая тропою уверенных многих,
В который уже многочисленный раз
Как собственные заплетаю я строки
Подслушанных рифм и одолженных фраз.

И сходства как будто бы не замечая,
От собственных глаз укрывая подлог,
Неспешно в одежды свои облачаю
Неведомым кем-то подсказанный слог…


Поэт Мефистофель

К печали, оказалось, безусловно,
Прискорбной мыслью знание одно —
Стихосложенье не само греховно,
А все, что дальше с ним сопряжено.

Не для того свои слагает оды
Самозабвенно всяческий поэт,
Что б скрыть затем навеки от народа.
Он славы жаждет. Думаете, нет?

И, отпуская в небо, словно птицу,
Стих малый или пафосно большой
Еще при жизни завладеть стремится
Бессмертною читательской душой.

И никаких не нарушая правил,
Завещанных с далекой старины,
Поэт, порой коварнее, чем дьявол,
Стяжает души и крадет умы.

Наверное, стоило б молчать об этом,
Но рвется ввысь терзаем и томим,
Стих, сочиненный вроде бы поэтом,
Но Князем Тьмы нашептанный самим


Чернильница поэта

У каждого поэта есть своя
Чернильница, и в ней свои чернила,
Налитые по самые края
Всем тем, что только в этой жизни было.
И всякая чернильница полна
Настоем поэтической отравы —
Чья бредом явно лишнего вина,
Чья лютой ненавистью, чья-то жаждой славы,
Чья похотью, чья горькими слезами,
Чья кровью, пущенной от нежеланья жить.
А вы в какой из них свою узнали?
Не скажете? Ну так тому и быть…


Остерегайтесь говорить

Остерегайтесь говорить слова
Жестоко, безрассудно или гневно.
Не стану спорить — мысль не нова,
Но сквозь века все так же злободневна.

Зачем слова пустые говорить,
Их в золотые нарядив одежды,
К чему так неоправданно дарить
Напрасные вас любящим надежды?

Не проклинайте — это страшный грех,
Не бейте словом яростным наотмашь,
Изранена душа у нас у всех,
Кем и когда — уже не сразу вспомнишь.

Душевная материя тонка,
Хоть и сокрыта грубой толстой кожей.
Слова порой опаснее клинка
И со змеиным ядом свойством схожи.

Горячий пламень и холодный лед
Разящих слов другим не говорите.
Смертельно острое — ужалит и убьет.
Грех на душу, не надо, не берите…


Чувства

Счастье-это старый добрый свитер.
Никогда его бы не снимал!
Рукавом слезу скупую вытер
И в уютном кресле задремал.

Нежность — это перышко в ладони,
Ты его нашел на простыне.
Отпусти с руки — оно напомнит,
Что сегодня виделось во сне.

Верность?.. Даже не расскажешь сразу...
В раннем детстве вызывавший смех
Плюшевый медведик одноглазый
Страшненький... Да только лучше всех.

А любовь... Клубок блестящих нитей...
Сок березовый... Цитаты снов...
Я не знаю. Сами подскажите,
Что напоминает вам любовь.


Чернильный яд

Из слов, что лучше нет и выше,
Переживаний из своих
Сегодня ночью он напишет
Свой самый главный в жизни стих.

Давно уже, какие сроки
Его сведенная рука
В бумагу вдавливает строки,
Чтоб те остались на века.

Смеется дьявол где-то рядом,
Но он не слышит ничего,
И то ли кровью, то ли ядом
Полна чернильница его…


Поэты

Вы явно виделись с людьми,
Что даже в радости печальны,
Торчат которых из груди
Обрывки нервных окончаний.

И мало кто богат и чтим
Из них, но им плевать на это.
Несчастны судьбы их почти
Всегда. И имя им — поэты.

Им в рабстве ненавистной лире
Стиха за счастье рабский труд.
В каком-то параллельном мире
Они вторую жизнь ведут.

Пренебрегая целым светом,
Все в жертву отдают ветрам.
И вы хотите быть поэтом?
Вот грифель и бумага вам.


Несвобода

Есть яды, доставляющие радость
Одним присутствием в крови людской,
Со временем в зависимость вгоняя
Того, кто сам употребляет их.

Расцвечивая мир, что окружает
Тебя, вначале веселит вино,
С годами как любой другой наркотик
Необходимо, лишь чтоб боль унять.

Так ты, единожды почуяв сладость
От облеченья мысли в легкий стих,
В тот миг навеки станешь несвободен —
Яд поэтический в крови неистребим.
Судьба. Памяти...
Конечно, в жизни все неоднозначно,
И снова каждый год растет трава,
Но тот поэт, о ком другие плачут.
Покуда в памяти его слова.

Считай, уже в неволе оказался,
Забудь, что будут дни твои легки,
Коль скоро за перо уже ты взялся
И вывел первые свои стихи.

Почти всегда обходится по-скотски
С поэтами коварная судьба.
Ну, кто же будет следующим Высоцким?
Пожалуйте на сцену, господа!

Всегда в России по домам висели
Иконы — и в безбожный самый год.
Всегда в России будет свой Есенин,
Поэт, который не допев уйдет…


Подарите мне свои слова

Подарите мне свои слова,
Передайте солнечным приветом,
Тем, в котором пряная трава
Спрятана в туман перед рассветом.

Подарите мне свой лучший стих,
Слов какого не было нежнее,
У меня есть много и своих,
Только ваш мне все-таки нужнее.

Стих, где каждая строка течет
Музыкой и запахом фиалки.
Вы себе напишете еще.
Этот мне отдайте, что вам, жалко?


Скажите мне, что я пишу не зря

Скажите мне, что я пишу не зря,
Нечаянный мой стих кому-то нужен,
Что в беспросветной хмари октября
Как редкий луч он греет Вашу душу.

Скажите мне, что я не зря делюсь
Всем сокровенным. Близко и понятно.
Скажите только мне, я не хвалюсь.
Мне будет просто от души приятно.

Что Вам понятна каждая строка
До малой буквы, что ее связали.
Мне это очень нужно. А пока...
Глаза окна полны дождя слезами...