Рецензия на раздел поэзии в «Нашем современнике»: из старого, 2000-е годы

Стихи с Печоры представляет
«Наш современник» дорогой,
И критик радостно хватает
Перо недрогнувшей рукой.

Страницы восемь, девять, десять
Пестрят стихом с далёких мест:
Андрей Попов, Иван Куратов
Преодолели «тыщи» верст.

Кушманов Виктор очень честно
Признался нам как на духу:
«Любовь моя, проклятая фашистка,
Переспала с влиятельным лицом…
Так выгнан был я из районной прессы…» —
Ну что ж, пожалуйте в Москву!

Лирический герой поэтом
Частенько предстаёт то здесь, то там,
И Муза бродит где-то рядом,
Сскребая рифмы по углам.

«Устав от ненаписанных стихов
И сдерживая слёзы через силу»,
Неназванный поэт поведал миру,
«Что даже стаи белых лебедей
Минуют Сыктывкар как можно дальше».

Пред нами образы мелькают: Овидия,
Дейнеки, бабки, камня и коня,
И темы хаотично разлетаясь,
«По полю скачут, бабочек ловя».

Героино́вы, песни стары:
Есенин, Пушкин — вечный перепев,
«Как бусы Карл украл у Клары», −
Звучит навязчивый напев.

«Смотрю на снег в начале мая», −
Поведал нам Попов Андрей,
Но это ж было, умоляю,
Найдите новеньких идей.

Здесь песен нет души широкой,
Просторов северных земли.
Как измельчал народ поморов −
Легендой в прошлое ушли…

Язык поэзии столь беден,
 Что не узнаешь, «как любовь ушла»,
А может быть, ее и не было,
Дымится лишь одна зола?

О Боже! Счастье, что был Пушкин!
Что мы писали б без него?
Ведь на родился бы Кукушкин,
И в ямбах путалось перо…

И снова о «Лолите»

Эта юность, чужая и светлая,
С трепетаньем прозрачной жилки,
Облаченная в платье белое,
Вырезает с журналов картинки.

Позлащенная нежным светом,
Улыбается алой страстью.
Вся наполнена жарким летом,
Украшает травинкой запястья.

Как страдает желание плоти
Под твоим незатейливым взглядом,
Дневникам лишь доверены строки
И подслушаны старым садом.



Les souvenirs de impressionnismeetla perte de Paris
Наложило горе на уста печать,
Но наступит время прошлое прощать —
В том неясном свете, за чертогом дня,
Будет лишь бессмертье, памяти не чтя.

Акварель ручьями от Роше-Шуа
Воссольется с небом, лепестки кроша.
Продавщицы фиалок тенью старых дней
Отразятся в ликах восковых лиле́й.

Поэтический Крым
Я люблю тебя, мой Крым душистый!
Ты даришь не только плод лучистый.
Там лежит в лазурном море луч блестящий,
Как алмаз слезой сверкнет искрящей.

Крым напомнил мне «моих» поэтов,
Как зубцы Ай-Петри в радуге рассветов.
Он слова на память в ветре сохранил,
А он, мимо пролетая, мне их подарил…


П. Пикассо«Любительница абсента»

Платье синего цвета пучины,
А в глазах мироздания даль.
Эти руки — подобье кручины
Выдают в твоем сердце печаль.

Эти руки — планет параллели,
На плечах возлегают крестом,
И глаза отстраненно смотрели,
Будто спишь ты задумчивым сном.

Кто ты, тогой величья покрыта?
Нет разгадки Эдипа тебе.
На стене ты пылишься забыто,
Никакой не подвластна судьбе.

K. J. Tintoretto «Los Esponsales de St. Catalina»

Твой взгляд и нежность в нем пленили
Меня несбыточной мечтой.
Не меркнет он от слоя пыли,
Веками сохранив покой.

И через мягкий взмах десницы,
И женственный«вуаль» вокруг
Я вижу славы колесницы,
Гранит души крепящий круг.

Пред ней Иисус, склонясь почтенно,
Не молвя лишних сложных слов,
Одел кольцо, что ввек не тленно,
Связав сильней земных оков.

Триумф в ней грации и силы,
Любви и полной чистоты,
Пред ней склонились даже боги,
Признав победу Красоты.

Пройдя пути несчастной Евы,
Оставя роз кровавых след,
Ты обелила честь творения,
Разлив по миру веры свет.

Круговорот времен

Иду и вижу те же лица,
Что распинавшие Христа,
У них в руках и крест, и гвозди,
И векового нет моста.

− Других спасал! Себя не может!
− Они не знают, что творят…
Их совесть никогда не гложет.
С Иудой вечный есть отряд.

И пир для них — венец терновый,
И счастье — радость умерщвлять.
За день их жизни негрошовой
Молиться будет Он опять.