* * *
Тоскует дождь над белым майским садом,
и яблони в слезах его чисты.
Деревьям дождь — желанная отрада,
хоть с ним теряют лепестки цветы.

Вот так и мы теряем дни и жажду
прожить светло. Стал чужд наивный взгляд.
Но в сердце тайно верим, что однажды
нам распахнутся двери в райский сад.


* * *
Все быстротечно. И все отцветает.
Что же останется мне?

Отблески звезд и земля золотая
в солнечном раннем огне...

Славная песнь соловья на рассвете
радость прольет и печаль.

Искренний ветер мне тихо ответит:
«К Богу душою причаль!»


* * *
Я вижу даль, вечерние огни,
их отраженье в речке утомленной.
О чем молчат, о чем грустят они?
О том ли, что таят глаза влюбленных?..

О том ли, что с небесной высоты
легко разбиться, главное разрушив
и голос сердца дивной чистоты
в слепой гордыне так и не дослушав?..


Ах, Петербург!

Ах, Петербург! Ты лекарь, друг и брат,
приют душе, печалью опаленной.
Пусть совпадут мой предосенний взгляд
и твой характер, с осенью сплетенный.

Позволь сквозь ночь беззвучно прошагать
под стук сердец, мостами разделенных,
свою тоску на волю отпускать
в твой Летний сад на тропах утаенных.

По мостовым восторженно ступать —
где Пушкин шел, задумчивый, влюбленный,
и, лирой вдохновенной окрыленный,
смотрел на невскую взволнованную гладь.


Весенний вечер

Сирень в дожде, а в небе — словно крылья
из облаков.
И я одна — меж небылью и былью,
где нет оков.
Ни лишних слов, ни сожалений,
ни прошлых лет.
Лишь утихающий весенний
закатный свет.


* * *
Догорает костер, уступая сиянию звездного света.
И лимонная долька луны так тоскливо глядит на меня.
Эта летняя ночь — словно страшную тайну — не выдаст ответа.
Да и я не стремлюсь в этот час к озаренью, сомненья гоня.

В бесконечных созвездьях я мысли и чувства топлю,
и нисходит покой на мятежную душу мою.


* * *
Надо мною плывут облака.
Их черты повторяет река.

С облаками уходят века —
в неизвестность, где синь глубока.

Свет нездешний — незримый пока.
Не спешите, мои облака!..


* * *
Речка прощается с золотом солнца.
Падает на воду листьев янтарь.
Выпита нежная осень до донца.
Зябнет зовущий в ноябрь календарь...

«Все повторится, — шепчет мне ветер, —
летние дни и дождь на рассвете...»
Тихо промолвлю я ветру в ответ:
«Все повторится, а жизнь моя — нет...»