Мгновений золотая нить

Марина Корсакова родилась в Обнинске. Окончила Калининский госуниверситет. По специальности биолог.
Много путешествовала, работала корреспондентом районной газеты, литредактором и корректором журнала «Культура Ямала», учителем биологии в средней школе.
Печаталась в альманахах, журналах, сборниках. Опубликовала две книги стихов: «Рождает звуки тишина» (2005) и «Открытое окно» (2009).

* * *
Снегопадом заварен воздух —
Ароматный и крупнозвездный,
Вдох отличен ли от глотка?
Если духу потребна пища,
Ничего нет зимою чище
И насущней наверняка.
Что еще тебе, человече,
Сходит небо само на плечи,
Засыпая печали след.
И в бегущей строке момента —
Ничего, кроме снега, света,
Никого, в ком не дышит свет.


* * *
Снег набело что мог переписал:
И пряничны домишки, и заборы,
Окошек леденцы — в сплошных узорах,
Колечки дыма в низких небесах.
Сиди себе у пламени печи,
Подбрасывая легкие поленья,
Мечтай о солнце празднично-весеннем,
Чьи беглые касанья горячи;
И кайся, что причудлива душа —
Любая данность ей несовершенна, —
Страшась и не желая перемены,
Грустит о прошлом, к новому спеша.


* * *
Февраль непредсказуем ныне —
Попеременно снег да дождь,
То почернелых веток дрожь,
То серебристой сканью иней,
То караулит за углом
Порывом резким ветер стылый,
То солнца луч меж туч унылых
Взыграет мартовским теплом.
Весны ль замерзшая слеза,
Зимы ли странные капризы?
Так сущее бросает вызов
Привычным к миражу глазам,
Так нескончаемо дрожит,
Любой ответна перемене,
Немой наперсницей мгновений
Душой играющая жизнь.


* * *
Что судьба? Просто нить, что натянута меж опор,
И от света до света брести мне, пока живу?
А не станет меня — и уймется извечный спор,
Без мишени нет смысла натягивать тетиву.

И не чуя звезды и рыбешкой вмерзая в лед,
Я услышу слова — те, что огненны и просты,
И пока я живу — бесконечность во мне живет,
Через сердце мое пролегают ее мосты.


* * *
Не суетясь — вживаешься в теченье,
Доверясь его знакам и ветрам,
Событий ход, круговорот вещей ли
Вершится без особенных затрат.
Растет трава, на солнце сохнет блузка,
Спит облако, ворочаясь во сне,
Все чаще жизнь, просачиваясь в русло
Обычных дел, стихает в глубине.
И полнотой согласия и светом
Дарит мгновений золотая нить,
И я свободна, совпадая с летом,
С самой собой
И с Богом, может быть.


* * *
Молчи, поэт, выдумывать грешно,
Покуда бродит юное вино
Зеленых дней и сыпется малина,
Пока топорщат листья кроны слив
И облако, парящее вдали,
Лохматую почесывает спину,
И солнце не спускает глаз с луны,
Ромашковой пыльцою пахнут сны,
Прохладный вечер бестелесно-светел,
Блестит росой паучье решето,
И смертью не отмечен ни листок,
И живы все кузнечики на свете.


* * *
Закрой глаза — осенней тишины
Ты и тогда не спутаешь с иною,
И память дорисует остальное —
Неяркий мир в потеках желтизны.
И душу тронет острым холодком
Сознанье неизбежности разлуки
Со всем, что краски, запахи и звуки
Плели самозабвенно и легко,
Что ныне осыпающийся лес,
Теряющий и помыслы, и страсти...
И прикасанью смерти неподвластен
Один простор открывшихся небес.


* * *
Снег свеж еще, а воздух дымно-сер,
И прядь за прядью в кружевной косе
Предательски скользит и тяжелеет,
И глупо полагаться целиком
На белый свет — законен и знаком,
Он исподволь непоправимо тлеет.
Что будет завтра — оттепель, мороз?
Рожденный сотней опытов прогноз,
Сколь ни был важен, все ж недостоверен,
И день, сгущаясь к вечеру, молчит,
И в темноте неузнанных причин
Мне остается принимать и верить —
Когда б на слово — попросту без слов,
Что ненадежен ни один покров
И ни на чем нельзя остановиться,
Что полнит тайна книгу бытия
И есть средь начертаний и моя —
Неважно, буква, слово ли, страница...


* * *
Когда бы знать, пуста ли пустота,
Иль на просторах чистого листа
Уже горят задуманные краски,
И пропасть перечеркнута крылом,
А мир, что отражен простым стеклом,
Все тот же для сюжета и развязки.

И невозможность — та, что за чертой,
И пустота за жизни полнотой —
Лишь маяки в таинственном безбрежье...
Греби, почти отчаявшись, на свет
И знай, что то, чего сегодня нет,
Пробуждено порывом безнадежным.
 







Сообщение (*):

Александр Гаджиев

14.11.2017

Точна, тонка, трагична и прозрачна, твоя поэзия неоднозначна... Тебя читать и днём с зажжённой спичкой, забыв почувствовать, как пламя пальцы жжёт... Опять читать тебя и думать, проваливаясь в эту вязь, над горстью строчек наклонясь, сдувая пыль струей горячей, и губы шепчут "всё иначе": Прекрасен осени мотив, что вышит тонкой позолотой, И лист садится без пилота, его вираж красноречив: Здесь всё исполнено, как надо - Парит сорвавшийся глагол, И синей кистью винограда я упаду к тебе на стол...

Комментарии 1 - 1 из 1