Говорят, что нет любви несчастной...

...Но несчастной любовь не бывает,
даже если она убивает...
Борис Заходер

Как-то раз в весенний день погожий,
Вдруг нарушив мыслей перезвон,
Подошёл ко мне один прохожий,
Протянул устало микрофон:

— Извините. Я спецкор газеты,
Журналист из местных "Новостей".
Нужно мне произвести анкету,
Опросить на улице людей.

Вот скажите, только откровенно —
Вы прелестны, молоды, милы —
Вы уже любили?
— Несомненно.
— Есть ли спутник жизни?
— Нет, увы.

— Вы немногословны, это ясно.
И последний я вопрос задам.
Говорят, что нет любви несчастной.
Но она знакома лично вам?

— Лично мне? — Здесь фраза оборвалась...
— Плохо Вам? Простите, я бы мог...
— Нет, не надо... — Я одна осталась,
Мысленно продолжив диалог.

Говорят, что нет любви несчастной.
Говорят, надейся и молись.
Только отчего же безучастно
Я смотрю в безоблачную высь?

Выплакать бы этому спецкору
Всё, как было! Из последних сил!
Чтоб он больше глупых разговоров
О любви чужой не заводил!

Сладостно пьянящие рассветы,
Терпкий привкус счастья на губах —
Было всё. И где теперь всё это?
Лишь в воспоминаниях и снах...

Щурит глазки плюшевый котёнок,
Некогда подаренный тобой.
Видно, померещилось спросонок
То, что ты назначен мне судьбой.

Как-то не сложилось... Но, не скрою,
Я обиды горькой не таю.
Только до сих пор тебя порою
В строгих незнакомцах узнаю.

Сколько лет, поющих и прекрасных,
Разметало жизни помело!..
Говорят, что нет любви несчастной.
Как мне это счастье тяжело!..


Я не спорю с душой…

Я не спорю с душой — я с безжалостным спорю рассудком,
Что упрямо твердит мне о разности наших миров.
Только мыслей своих, как бы ни было тягостно-жутко,
Не забыть, не стереть, не закрыть на жестокий засов.

Я бегу от себя. Нет, к себе — что, под ливнями скрыта,
Затерялась средь быта, среди мелочей, суеты, —
Как когда-то спешила навстречу судьбе Маргарита,
От волненья и трепета наземь роняя цветы.

Он мне друг, он мне брат. Не по крови — по сути и духу.
Он мой чистый родник, он желанный и тайный мой дом.
Ну а я… Что могу ему дать на осколках разрухи?
Я сама словно певчая птица с подбитым крылом…

Я скуплюсь на слова. На движенья и взгляд осторожна.
На душе его раны. Коснуться боюсь. Горячо…
Я себе не прощу (это будет простить невозможно!),
Если стану кроваво-жестоким его палачом.

Я не спорю с душой — я с безжалостным спорю рассудком:
Между ними преступно давно разыгралась гроза.
А с приходом весны расцвели у крыльца незабудки…
Аромат их вдыхая, молчу. Опускаю глаза…


***
Ни о чём ты меня не расспрашивай.
Видишь: сердце — напополам.
Просто руку, бессильно упавшую,
Незаметно прижми к губам.

Просто зиму убийственно снежную
Обрати в озорной апрель,
Чтобы душу мою мятежную
Растревожила птичья трель.

Чтобы жуткой беззвёздной полночью
Ярко тлела в печи зола,
Чтоб в глазах твоих нежно-солнечных
Я тонула… И тем жила.