Денис Балин. Ноябрь



Вот как-то так, из маленького слова
рождаются стихи, совсем как люди.
Ржавеет лес, над ним луны подкова
и столько звёзд, что их считать не будем.
Мой страшный сон — нашествие глаголов
без падежей, без точек с запятыми,
пока с востока армией монголов
шагает ночь сквозь облаков пустыни.
Как в ноябре, забыл, числа какого,
родился я, крича на всю палату,—
возникнет звук, от слова будет слово,
родится стих без имени и даты.
Наступит день и никого не спросит,
пожар звезды окно моё согреет,
но вдруг прочтёшь стихотворений осень,
а в них — дожди то ямбом, то хореем.








Сообщение (*):

Комментарии 1 - 0 из 0