Лариса Назарова. Ты нужен строчке



Ты нужен строчке

Ты нужен миру,
Но нужен строчке.
Закамуфлируй
Себя в отсрочке.

На пашне вычет
Ста тысяч планов —
Реалистичен
Венецианов —

Когда ребёнок
Навзрыд заплачет.
Нет в мире гонок
Важней и паче.

Что? Сенокосишь?
А завтра жатва?
И жатву бросишь!
Была бы клятва...

Врачи забыли
О Гиппократе?
Присяги были б
Нельзя как кстати.

На верность слову,
На отклик честный.
Будь отмуштрован,
Поток словесный!

Ты нужен строчке!
Бросай рутину.
И по звоночку
Пиши картину.

На позвоночник,
На мачту звуков,
Поэт-заочник,
Нет равендука.

Сплети, сотки же
Один хоть ярус
Надёжный, иже
По праву парус.

Кто протестует —
Хранит в секрете:
В катрены дует
Попутный ветер.

Закончишь дело —
В сторонку лиру
И в море смело:
Ты нужен миру!


После тридцати пяти

Возраст участников: 18 — 35 лет
Всероссийский фестиваль поэзии им.
N

Боже мой! Куда мы денемся
После тридцати пяти?
Вот душою здесь разденемся
И уйдём иль отлетим...

Вылетим! Птенцы? — Студентишки!
Выпускаться б надо нам,
Получать за книжки денежки,
Чтоб хоть детям — по штанам.

Ну а мы? Куда — изъятые
Из привычной нам стези?
Изгнанные, но крылатые —
Что там ждёт нас впереди?

Рай ли, ад? Реинкарнация?
Сброс со сцены корабля!
Молодых поэтов нация
Завтра — не важней нуля.

Утром хлоп кирпич на темечко
И Косая вжик косой —
Не подняться по ступенечкам:
Ты за этой полосой.

Вон иди в жюри — суди себе,
Местечково заседай,
Или в клуб руководителем —
Чем не радость? Чем не Рай?..

Мы нигде не обесценимся,
Ни верти как, ни крути.
И умрём, так строчкой вспенимся,
Дабы души сотрясти.


***

Как в античности, небо —
Не убранство ампира...
Современная Геба?
Бесприютная лира?

Ученица, художник,
Мать, любовница, светоч...
Вся она — подорожник
При дороге Поэта.

Разнотравье откосов...
Люди скажут, нелепость
Задаваться вопросом:
Дом — тюрьма или крепость?..

В двадцать первом острожник
Взвоет, сбит тупиками:
«Я ведь женщина, Боже!
Я была ей веками!»


***

Глупая жизнь, глупая смерть,
Глупые песни и глупые пляски…
Глупо на всё это было смотреть,
Глупо ходить в этом мире без маски.

Маску мне дали, сказали: «Играй».
Нет, не сказали, почти приказали…
Только во что играть: в ад или в Рай?
Я закружился под музыку в зале.

Пол-оборота, прыжок, пируэт —
Стали понятны движения многих:
Рая и ада, быть может, и нет,
Жизни нет, смерти, веселья, тревоги...

Звуки лишь, звуки — и только всего.
В музыку звуки слагаем мы сами.
Целый оркестр — для меня одного!
Маску я снял. И сыграл на баяне.


С Днём рождения, Одинцово!

С Днём рождения, город! Поздравить позволь
Тех, кто годы назад тебя в мир произвёл,
Кто построил тебя, кто, как чадо, вскормил,
Кто в деревни былые жильцов заселил.

С Днём рождения, город! Поздравить позволь
Тех, кто так, как свою, понимал твою боль,
Кто гордился победой, был радостям рад,
Кто радел, как родитель, как друг и как брат.

С Днём рождения, город! Поздравить позволь
Тех, кто в гости зовёт, предлагая хлеб-соль,
Кто сегодня трудом тебя славить готов,
Чтоб сильнее ты стал всех больших городов!


***

Читали поэты
на конкурсе местном.
Не нашем, нет-нет,
а на малоизвестном.
На дальнем, на школьном,
не на всенародном.
На конкурсе малом,
простом, ежегодном.

Читали на тему:
стихи о Победе,
Что сами писали
смышлёные дети.
Стараются все:
с выраженьем чтоб, с жестом...
О номере я расскажу
интересном.

Выходит девчонка
обычная вроде:
Короткая юбка
и туфли по моде.
Берёт микрофон
как ни в чём не бывало —
Раскованно, смело —
вот это начало!

Она повествует:
в военные годы
Как немцы топтали
её огороды
И били детей
её около речки,
Хватали съестное —
что было — из печки...

И так продолжается
нервное чтенье.
А публики лица —
не то изумленье,
Не то отторженье,
скорее, банальней —
Страданье от э-то-го —
не состраданье.

Девчонка пищит в микрофон
что есть силы
О том, как с товарищем
рыли могилы,
О том, как питались
лишь тем, что найдётся,
И спали не дома —
в стогу у болотца...

Сидя ветераны —
спокойны наружно,
Как всем, этой девочке
хлопают дружно.
Жюри выставляет
какие-то баллы...
Но бледный поднялся мальчишка:
— Вандалы!

Как можно!
Ты там не была, не сражалась!
Тебе эта жизнь
от героев досталась!
Нельзя так присвоить
чужие страданья
Во имя Победы —
себе — без терзанья!..

А что было дальше —
я скрою пока что.
Пусть только серьёзно
подумает каждый:
Как быть,
чтобы не навлекло на нас беды
Благое желанье —
восславить Победу.


***

Они писали обо мне,
Они старались!
Вопросов откровенных недр
Не опасались.

Они писали обо мне —
Само участье!
И я усердствовал вдвойне.
Не это ль счастье?

Они писали обо мне —
Мне это льстило.
Я говорил и то, что не,
И то, что было.

Они писали обо мне
Упорно, долго.
А в байках был я на коне —
Строчи лишь только.

Они писали обо мне,
И вот — готово.
«Готово?» — взвизгнул, стукнул: «Нет!»
И начал снова.

Старался, как в Гвиане негр —
В чудном азарте...
Они писали обо мне
В моей медкарте.


***

Мгла, автобус, толкучка, ухабы.
Не по-зимнему скверная хмарь...
В январе получу за декабрь,
В феврале получу за январь.

Плох автобус — найми дирижабль —
Интеллектом Москву отоварь...
В январе получу за декабрь,
В феврале получу за январь.

Всем воздастся — известно хотя бы,
И на то даже есть календарь:
В январе получу за декабрь,
В феврале получу за январь.








Сообщение (*):

Комментарии 1 - 0 из 0