Мария Денисова.

* * *
Я скучаю по нашей столице,
По оркестру клаксонов и толпам в метро,
Вечно сонным, измученным лицам,
По рядам из высотных стеклянных домов.

Этот город не многие любят,
Здесь не каждый находит душевный уют.
Я безумно скучаю по людям:
По друзьям и приятелям, что здесь живут.


Арбат
Арбат, десятки переулков,
Зайдя в невзрачное кафе.
За чашкой кофе, или булкой,
пройдись по истинной Москве.

Здесь нет гудков автомобилей,
Нет шума гулких эстакад.
Художник пишет здесь картины,
Поёт дворовый музыкант.

Гуляют парочки влюблённых,
Воркуют, словно, голубки.
На лавках умиротворенно
Сидят и дремлют старики.

Арбат прекрасен и мистичен,
Загадка - каждый из домов.
В легендах, байках романтичен
Москвы уютный уголок.


Человек
Встречался когда-нибудь, Вам, Человек?!
О нем пишут с буквы большой и курсивом.
Во всем настоящий, живёт добрый век,
На благо других направляет все силы.
Он, часто, талантлив, открыт и умен,
И к просьбам людей бесконечно отзывчив,
В деяниях, мыслях живёт день за днем,
Направив все думы на вечное, чистое.
Такой посчастливился, Вам, за Ваш век,
Что, может, лишь словом, прибавить пуд силы?
А я, встретив много таких Человек,
Готова за каждого молвить: "Спасибо!"


* * *
Вся жизнь человека похожа на зебру,
Из белого пуха, прям, в чёрные дебри,
И долго блуждая средь частых полос,
Выходишь внезапно уставший на плёс.

Выходишь внезапно уставший на берег.
И служит лекарством шум вод океана
И, волны излечит душевные раны.
Ты, главное, помни всегда, что за тьмой
Всегда будет солнце,
Лишь, двери открой.


* * *
Стало модно у многих понятий
Размывать чёткий контур границ.
Часто другом зовётся приятель,
Перед лестью мы падаем ниц.
Ошибаясь, считаем друзьями,
Тех, с кем можем часами болтать,
Но, порою, не ведаем сами,
С другом нам так комфортно молчать.
И среди многочисленных встречных
Не ищи болтунов, чей каприз
В словоблуии нудном и вечном...
друг - сокровище, золото, приз....


* * *
В Москве зарядили дожди,
Испортив начало июня,
И смыли всю грязь едкой лжи,
Упавшей в наш мир накануне.

И снова на чистый мольберт
Наносятся разные краски:
Здесь чей-то безудержный бред,
Там – чьи-то фальшивые маски.

И, чтоб не мешать никому,
Небрежно одетый и скромный
Стоит человечек в углу,
В углу самом дальнем и темном.

И пишет на стенке: «добро»,
Выводит короткое слово,
Забытое всеми давно,
И, все же, до боли знакомо.

И снова прольются дожди
Смывая весь пафос павлиний,
Не тронув средь вычурной лжи
Короткое слово из линей.


Автобусная остановка
я - маленький остановочный пункт
возле вашего чудного дома.
отсюда идёт, почти каждый маршрут
К больнице, метро и роддому.

ко мне направляетесь, чтобы попасть
скорее на вашу работу.
вальяжно идя, или быстро несясь,
ругаясь на жизнь и погоду.

а я, каждый день, находясь на посту,
наблюдаю за этой картиной:
за вашей улыбкой,
гримасой коту
и, всех ненавидящей миной.

однажды в район заглянул жуткий шторм,
 мне стекла  разбил на осколки,
меня заменили,
залечат потом,
а может быть, сделают полки.

я, лишь, незаметный железный каркас,
болты балкам служат стыковкой.
укрою всех вас от погодных проказ
автобусная остановка.