Родился в 1987 в г.Шарья Костромской области. Закончил школу с серебряной медалью. Учился в Санкт-Петербурге в Балтийском государственном техническом университете «Военмех» имени Д.Ф.Устинова.

- Где Вас забрать? -  интересовалась диспетчер такси делово и бойко.

- В Кобылово.  Я буду ждать на автобусной остановке.

- Хорошо. Сейчас отправлю к Вам водителя.

- Спасибо, - бросил я в трубку скоро.

«Если машин пойдёт несколько, водитель будет не один, нужно быть готовым к этому»- подумал я и торопко, но спокойно зашагал от остановки  по дороге прочь из села.

На рассвете почти никого не было на улице. «Почти» создавал поддатый парень возле легковушки перед воротами одного из деревенских дворов. Он тронулся мне навстречу, протягивая руку для пожатия и спрашивая при этом: «Помнишь меня?..»

- Здравствуй, - с осторожностью пожал руку новоиспечённому «старому знакомому».

- Нет, не помню, - бесчувственно произнёс я и быстро зашагал прочь.

- А ты куда собрался? – вдогонку крикнул он.

- Да так, по делам, - оборачиваясь на мгновение проговорил я , стараясь быть дружелюбным в интонациях.

  Мотор за спиной не завёлся. Ни сразу, ни потом. Отойдя от перекрёстка и выйдя на большую дорогу, я позволил себе оглянуться в тишине – хвоста не было.

Впрочем, я думал отключить телефон – вести могли со спутника. Но, кажется, не стал.

Просёлок, грунтовка, вышла на асфальт. Никого не было. Наконец, донёсся мотор старой дешёвой легковушки. Так и есть: «семёрка» Авто ВАЗа была загнана водителем. «Шашечек»,  конечно, не было. Я протянул руку и узнал у водителя затормозившего автомобиля, за мной ли он. За мной. Я сел сзади. Не разговаривали. Дешёвая музычка про дискотеку в соседнем селе озвучила небольшой  салон. Но вместо танцев, обещанных певцом, на перекрёстке, развилке, появилась фигура полицейского.

- Возьмём? – будто не ожидавший такого попутчика, спросил водитель.

- Конечно, - без эмоций проговорил я.

Молча добрались до въезда в город, где возле отдела полиции участковый вышел, поблагодарив. Не меня, конечно.

Доехали до автовокзала. Я, доставая деньги, спросил, добродушно улыбаясь: «Полиция – тоже ваши клиенты?»

«Да, нет, просто так. По дороге,» - отозвался с лукавой усмешкой привезший меня в городок Сферово парень.

Я выбрался из машины. Взял билет в Нижний Новгород в кассе: родственник обещал помочь с работой накануне во время телефонного разговора.

Время отправления приближалось. Я ходил возле здания автостанции с сумками в руке и на плече. Народ был не Сферовский: старик с длинными волосами – явно не наш типаж… Студенты. Люди попроще. Один из них, таксист, просто и громко спросил: «Ты до Нижнего?» Я медлю секунду, и киваю, понимая, что кассир осведомила «таксиста».

 Среди собравшихся возле микроавтобуса  замечаю девушку, одетую в длинную юбку, блузку, с планшетом в руках. Художница. Или подсадная, понимаю я. Надо проверять. Делать нечего. К тому же, вчера она была в парке, сквере. Точно она. Подхожу к ней вплотную, и разговор становится интересным. Спрашиваю о друзьях-художниках. Любители соцреализма… Так. Любит Питер, но учится в Нижнем… Глазуновскую школу знает, но любит и Ван Гога, и Караваджо. Девочка видная, хотя мне и незнакомая. Напоминает изображение заочно ведомой мне поэтессы. Представляется Настей. Я узнаю, какой у неё билет – рядом со мной, но место предыдущее, хотя брала его после меня. Ясно. Не без участия специалистов получила билет… Садимся в салон. Пытаюсь вести беседу. Мимоходом обращаюсь «Юля», исправляюсь: «То есть Настя, Настя, конечно…» По улыбке понимаю, что она. Говорим в пути мало.

Пожилая женщина чуть впереди смахивает слезу. Молодая женщина произносит не то в мой, не то в попутчицы адрес еле слышно: «Сука…»

Я размножаюсь в чувствах и ощущениях. Недоверие к специалистам смешивается с некоторой благодарностью Насте. Я чувствую рядом её бедро – от лёгкого давления она не отстраняется. Мне становится спокойней.

- Нижний – большой город, - говорю я, улыбаясь.  

- Да…

- И становится всё больше…

-Но я не знаю, за счёт кого, - уточняет она, глядя с жалостью и влагой во взоре.

Молчим. И тут она всхлипывает чуть слышно, почти незаметно. Я удивляюсь: она чувствует… Наверно, не до конца искренно. Но кто вообще достоин нашей искренности теперь?..

Не понимаю, разводит, или не специально так вышло…

Но запах… Её тёплый ласковый запах девушки успокаивает меня. ..

- Просто надо быть хорошим человеком, - говорит она мне.

- Так для кого хорошим? С чьей точки зрения?

- Просто хорошим человеком, - говорит она неуверенно, пытаясь сказать твёрдо, и чуть не срываясь голосом в плач…

Я чувствую, что она не знает ответа на мой вопрос, но ещё верит или старается верить в то, что «надо быть хорошим человеком»…

- Да, Настя, Вы правы: надо быть хорошим человеком…

Я замолкаю и хочу взять её за руку, но отказываюсь от своих намерений…

Лето рядом пахло спасением… Лето какое-то время пахло ей…